Peces voladores

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Por la noche soplaba un viento africano sobre el mar. Desde el puerto llegaban unos vapores febriles. Huele a aceite, a peces y a basuras. El sueño fue intranquilo, lleno de perversas fantasmagorías. Al salir el sol hace ya mucho calor. La luz atraviesa los árboles de la vida como una verja verde. Un zumbido llena el cuarto. Un sinfín de mosquitos, moscas y avispas revolotean bajo el artesonado del techo, lo ocultan como un paño oscuro. Son laboriosos, como si hubiera un cadáver en la habitación, e imperceptibles, como si hubieran nacido de la noche y la fiebre.
Entonces una golondrina entra precipitadamente por la estrecha ventana y, en curvas silenciosas, recorre la tórrida sala. Me he confundido: no es un pájaro, sino un pez volador. Debe de haber salido del incendio que hay sobre las peñas y haber llegado volando hasta el jardín. Veo los delicados contornos de las aletas y las escamas de color azul oscuro que, en lo giros, tiran a un rojo perlado. Desprende el frío de su elemento.
Tras haber tomado una serie de medidas le siguen otros peces, reluciendo metálicos y multicolores, con pequeñas aletas que se mueven tan rápido que sólo se ve su tenue luz. Traen un nuevo frescor y, sobre todo, pastan en el techo. Succionan los tábanos y los mosquitos. Pasan igual que unas tijeras sobre oscuro fieltro y dejan líneas claras tras de sí. El techo rápidamente queda limpio y se ve su dibujo: un templo en un lugar solitario del que sale una diosa. Los peces, uno tras otro, se marchan de allí atravesando el parque.

Ha sido un buen comienzo. Me bañaré en el mar y luego trabajaré en la silenciosa casa. Las imágenes y los pensamientos se pondrán a mi servicio como obedientes servidores y se percatarán de la mínima señal. Los peces han sido sus mensajeros.

Ernst Jünger

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